Nada anseio e nada desejo

Nada anseio e nada desejo,

Sou uno com este mundo.

Sou livre e sei-o.

Não sou o profeta do Messias por vir,

Nem um soldado da pequena revolta do amanhã;

Não sou o último filho pródigo

Que sustém a felicidade da vida

Que rasgas inocentemente na ignorância

Autoritária de quem defende

Uma premissa máxima vazia:

Hoje sou apenas eu,

Aqui sentado no meio de uma cidade

Que me é estrangeira,

Que é distante e que é disforme,

Mas que me abriga.

Nada anseio e nada desejo.

Se lutas,

É porque uma ideia se perpetua no teu espírito,

Cícilica e mutável como as estações do ano,

Coincidente com a epiderme do teu ser.

Se sou profeta do Messias por vir,

É porque sempre soube ser feliz

Num dia de Sol aberto:

Tem de haver um dia de futuro.

Cântico do fim

Não te odeio, não tenho em mim força

Para conseguir odiar-me tão profundamente.

Mas há uma tristeza latente e férrea vinda

Dessa desilusão profunda

Que é olhar-te e ver um rosto sem futuro,

Um caminho que leva a lugar nenhum,

A mais eloquente moderna cidade

Abandonada sem estar terminada.

Não te odeio, talvez te lamente

Como se lamenta um morto

Que ainda está vivo,

A cada segundo cessa essa persistente

E ténue esperança

De que regresses à vida e abraces o que é teu,

(Um futuro real para se vestir)

A cada segundo cumpro o teu velório,

Matando-me e rejuvenescendo,

Num rosto com futuro incerto

E triste.

A cada momento deixo-te a minha ausência

Para te fazer companhia,

Porque é teu desejo aqueceres-te de gelo frívolo

E eu deixei de encontrar em mim

Esse mundo fantástico e impossível

Que te queira dar.

Carta ao Mestre

O sonho é ser simples,

Tão simples como uma flor é efémera,

Tão oblíquo como o Sol,

O sonho há de ser simples porque não se teme

O fim, o sofrimento, a morte

Isso não é controlável e é inquebrável

E tudo o mais são pequenas ilusões

Que te dão uma noite de sono falsamente tranquila

É o diabo quem vigia a tua alma.

(E que pobre diabo é esse que se contenta com uma existência condenada

Quebrada, assim, na auto-violentação

De uma consciência cheia de triste e passiva resignação,

Que pobre diabo não há de ser esse…)

É verdade que por vezes penso e penso,

Naquilo que sei que não devo:

Nascem em meu peito sofrimentos atrozes,

Memórias exóticas e aromáticas, longíquas cheias de mentiras,

Lugares que nunca visitei, alegrias extenuantes,

Paixões suaves, felicidades alheias

(todo um real desejar ser)

Mas, depois, recordo o meu Mestre

E paro para ver como o céu é azul

E o mar é tão infinito e eterno

E que tudo é apenas o que é

E que tudo permanecerá depois da minha morte:

Não sou eterno, mas sou eu,

Sento-me e sou feliz na respiração

De quem se basta

E fica entregue à imensa alegria amena do possível

(O meu ser pleno e feliz, calmo como a mudança das estações,

Como o Mestre disse).

Carta do Solitário

O mundo tem culpa, aliás é ele o verdadeiro responsável. Não que importe, acabou, que mais posso eu fazer? Nem tu podes alterar coisa alguma.

Um dia voltarei a ver o teu sorriso, aberto e simples. Não será perto de mim para o sentir como dantes. Estará lá apenas a minha sombra para contemplar a tua grandeza modesta, para garantir que o amor terminou.  E um dia talvez até te esqueças de mim, como o vento que nunca se acomoda num lugar especifico. Como o coração é o de Orfeu, desdenhei a Eurídice para a não ver morrer.

E nada mais há a fazer. Nada tenho a perder, tudo o que me importava partiu com o vento. Acabou e esgotei a minha última lágrima inutilmente porque não ta dei.